Je n’aime pas le printemps.

Non, je n’aime pas cette saison, elle me fout les bleus. Il ne fait pas encore chaud, on marche sur des œufs. J’aime l’été et aussi l’automne.
Trop frais pour se vêtir légèrement, trop chaud pour garder nos pelures rassurantes. Les rues sont grises et sales et l’amour est transversal. Les aveux demeurent sans réponses et les déclarations unilatérales.
Je n’aime pas le printemps parce que tout est fragile, incertain. La lumière intimide nos peaux blêmes et nos regards habitués à être fuyants.
Le souffle retenu de peur que ce qui chancelle en nous s’évanouisse à jamais. Le piaillement des oiseaux ajoute à la mélancolie des promesses de beaux jours, plis et replis compris.
Parlant de repli, hier j’ai pris des billets d’avion. Un peu de sensation diluée dans la froidure de la température. D’ici quelques semaines je serai loin, loin. Escale de deux semaines à Paris, incontournable; un refuge rue Des Abbesses s’est offert, ma foi, les conjectures sont de mon bord. Ensuite? J’hésite. Ce sera chaud et exotique, pour l'heure, c’est tout ce que je sais. Des suggestions?